Hussein, debout! - Par Chokri Belaid

Il avait 23 ans, le chahid Chokri Belaid, quand il a écrit ce poème. Hommage direct, bouillant, à une grande figure de la pensée marxiste arabe, Hussein Mrawa(1), assassiné à Beyrouth par les prisonniers de la pensée unique. Bien que le poème soit long, que le souffle épique y transcende l'oration funèbre,   à plus d'un égards il y a lieu de penser qu'il n'a pas subi beaucoup de ratures. Non pas que la langue laisse à désirer; à tous points de vue elle est impeccable. Non plus que le bagage culturel de l'étudiant soit modeste: au contraire, il ferait pâlir beaucoup d'érudits, pour ne pas dire des sommités de la recherche académique, tant l'intertextualité du poème appelle des retours incessants à l'histoire politique, religieuse et littéraire. Mais c'est plutôt parce qu'on y flaire le produit de premier jet, l'encre et ses bavures,  que le jeune étudiant en droit et militant coriace de l'UGET et du MOUPAD, a dédié à une icône, et non des moindre, du combat avant-gardiste arabe. Une coulée de laves jaillie des tripes, un torrent irrépressible déversé sur les mains et le papier, à l'heure où la fraîcheur émotionnelle brûle encore aux yeux, à l'heure où le cœur, gros et soulevé, suffoque de sa colère. Le Libanais Hussein Mrawa est à la pensée arabe moderne ce qu'était Gramsci à la pensée marxiste en Occident, une plume trempée à la fois dans la philosophie de la praxis et, indirectement, de par son investissement dans la récupération du patrimoine révolutionnaire arabe,  l'historiographie, ou la philosophie de l'histoire. Son assassinat en 87 par les apôtres de l'obscurantisme islamiste a suscité un choc violent, une vive émotion autant chez les intellectuels et les politiques progressistes que dans les milieux estudiantins de gauche(2). On comprendrait aisément, par conséquent, que cette écriture au vers coulant, ce cœur sur les lèvres s'emporte par moments au vertige, et tout naturellement, pour décharger sa bile. La redite, qui pourrait paraître comme un rabâchage pas assez conforme au sens premier de la poésie,  procède dans le présent texte de cette bile amère qui refuse de s'épuiser. Un jeune en colère, un enfant piqué au vif de la conscience, donnerait quelquefois des coups de poing à un mur ou une barre de fer, vains pour celui qui n'en voit pas immédiatement le mobile, sains et salutaires pour celui qui cogne ainsi à se faire mal. La vertu purgative de la littérature et de l'art acquiert tout son sens dans ce poème, en ce qui touche surtout aux cris lapidaires faisant le procès de l'assassinat.

Mais ce sur quoi nous devons nous arrêter ici, concernant précisément ces cris lapidaires, et si besoin "embrouiller" le lecteur dans les  digressions nécessaires à la remise dans son contexte du poème de jeunesse de Belaid, c'est le clash par procuration fait aux blasphémateurs de  la gauche arabe. L'identité révolutionnaire de l'auteur et sa couleur, enracinée dans l'histoire,  confrontée à tous les clichés dont ils furent affublés, aux mensonges débités à leur endroit et à l'encontre des divers politiques ou intellectuels de cette gauche, que ce soit en Tunisie ou dans le reste du monde arabo-musulman. C'est ce que nous appelons ici clash par procuration. Avant d'en confier l'exécution au poème, rappelons deux ou trois points ici,  ne serait-ce que pour fournir aux non arabophones quelques clés indispensables au décryptage du texte.  
Pour commencer, nous dirons que ceux qui, en Tunisie ou ailleurs, ont pu se faire une certaine idée, ne serait-ce qu'à travers les médias, de la verve étourdissante de Chokri Belaid, ceux qui ont aimé ses inoubliables coups de gueule contre le pouvoir et les forces réactionnaires en Tunisie ou ailleurs, ne manqueront pas de reconnaître dans ce texte la même veine, la même fougue révolutionnaire qui animait jusqu'à sa mort le leader du MOUPAD(3). Celui-ci n'aurait rien concédé au jeune qu'il était, si ce n'est la peau pas encore assez tannée par l'épreuve et le candide radicalisme du verbe, le ton impulsif appelé à s'adoucir dans la maturité, à sortir des vieilles ornières doctrinaires.
Écrit vingt-six ans avant l'assassinat de son auteur, ce poème, et qui s'en étonnerait? est devenu aujourd'hui une relique de Chokri Belaid. Il n'est que de voir le nombre de partages dont il bénéficie sur les réseaux sociaux, Facebook entre autres, pour mesurer ce que l'effusion de sang a valu et aux assassins et à l'assassiné. Ce don généreux tour à tour consenti et reçu à travers le présent poème montre, après les funérailles nationales grandioses de Belaid, que  la pensée libre et révolutionnaire de cet homme, ce qu'il incarnait de son vivant, inexpugnable, inextricable, restera toujours en vie.  Le jeune poète ne soupçonnait pas que la même main assassine, lapidée par sa voix alors qu'il n'avait que 23 ans, rééditerait le crime à travers sa propre personne. Il ne soupçonnait pas non plus que le panthéon qui a donné à Mrawa sa juste place dans la mémoire des peuples arabes, ce temple dans lequel il a déposé lui-même son bouquet de roses, lui réserverait le même honneur sitôt assassiné.

La présente traduction, qui n’est qu'une première copie, de ce poème de jeunesse de Chokri Belaid ne voudrait pas être perçue uniquement comme un simple hommage au martyr. Certes, l'hommage en soi ne serait pas une délicatesse de cœur ou d'âme de trop dans l'attachement légitime qui nous lie à nos morts. Mais la présente traduction voudrait être surtout une occasion pour inviter l'ensemble des Tunisiens, jeunes en particulier, et des Musulmans à travers le monde à honorer la mémoire de Belaid et de Mrawa, entre autres crucifiés de la pensée arabo-musulmane, en relisant surtout, de manière dynamique, l'histoire, la nôtre. Car le vrai combat est là, la bataille fondamentale entre nos assassins et nous se situe surtout au niveau de cette histoire lue en dents de scie par les apôtres de l'obscurantisme. A notre sens, certains sceaux plombant près de quatorze siècles d'histoire doivent impérativement sauter. Pour nous tirer de cette vieille amnésie qui frappe une belle part de notre mémoire. Car dans ces immenses legs du passé tantôt occultés tantôt falsifiés, il y a maintes objets qui nous ont été confisqués, de nombreux maillons qui nous ont été dérobés. Et à cet égard, nous ne dirons jamais assez que l'assassinat de Hussein Mrawa puis, 23 ans après, Chokri Belaid ne visent pas seulement à liquider de fortes têtes. Leur principal objectif, leur hantise perpétuelle, c'est de maintenir sous la chape en mortier ces objets et maillons volés à l'histoire. Les vrais enjeux sont là. Et quand on aura lu le poème de Belaid, et saisi le mordant du clash qu'on évoquait tantôt, on pénètrera davantage la portée de ces propos.

Il serait utile de rappeler également que l'un des dadas traditionnels des islamistes, ceux qui se prétendent dépositaires exclusifs de notre histoire, c'est d'accuser à tort et à tout propos la gauche, les laïques, les communistes, les partisans du progrès en général, d'être à la botte de l'Occident. Nous en avons vu de belles démonstrations dans la campagne électorale qui a précédé les élections du 23 octobre 2011 en Tunisie. De belles illustrations dans les prêches de haine et de takfir (sentence d'apostat) prononcés sur les places publiques ou à l'intérieur des mosquées, de belles démonstrations encore dans les campagnes de diffamation télévisées où s'étaient investies -Aljazeera en tête, les chaines wahabistes relayées par les réseaux sociaux d'internet, de belles démonstrations aussi dans la série d'agressions perpétrées contre des artistes, des intellectuels, des avocats, des journalistes et des médias, depuis la chute de Ben Ali à la date de la présente publication. Et ce ne sont que quelques exemples.

Dada traditionnel mais commun à tous ces  faux dépositaires de l'histoire, voleurs, en fait, de la mémoire des peuples, puisque la main qui a assassiné Hussein Mrawa à Beyrouth, Mehdi Amel au même lieu, Faraj Fouda en Egypte, Mahmoud Mohamed Taha au Soudan, Azzeddine Medjoubi, Cheb Hasni, Mohammed Racim et d'autres en Algérie, Mehdi Ben Barka, Abdellatif Zéroual, Saida Menebhi, Evelyne Serfaty au Maroc, et bien d'autres encore avant d'abattre à Tunis, le 6 février 2013, Chokri Belaid, est la même. Et ce serait une lourde méprise de croire que cette morbide hargne  contre l'esprit intelligent et dissident dans le monde arabo-musulman n'est qu'un trait de l'époque moderne ou ne résulte que  de l'émergence du wahabisme, il y a trois siècles. Elle remonte,  bien plus loin en réalité,  aux origines mêmes de l'islam, et surtout aux premières dissidences religieuses et politiques survenues au lendemain de la mort du Prophète.

A ce titre, le combat que Hussein Mrawa a payé de sa vie, contre ce mensonge séculaire par lequel

Hussein Mroueh

l'islam de la barbe et du pétrole tente de maintenir sous la chape de bitume l'autre islam, ou sa face rayonnante, est celui-là même pour lequel on a tué Chokri Belaid. Que n'a-t-on dit et redit, de son vivant, sur ce bâtard et sa gauche, sur le vendu, le sioniste, l'orphelin de la France, bref l'exemple type de déraciné et coupé de toute légitimité historique, et qui prétend à une place dans l'histoire de la Tunisie révolutionnaire! Que n'a-t-on ânonné à propos de la laïcité et ses partisans suppôts de l'impérialisme, de l'acculturation, de l'occidentalisation, et nous en passons...Et c'est là un mérite, et non des moindre, de ce poème de jeunesse de Chokri Belaid que de dire aux menteurs: "taisez-vous!" Les coups au vitriol du clash allant de pair avec les coups de poing au mur, tout en prenant en charge cette violence qui jaillit des tripes disent leurs quatre vérités, et de vive voix, aux menteurs et ignares crottés qui insultent les intelligents .
"Taisez-vous!" parce que l'histoire de la barbe et du pétrole -et nous expliquons autant que paraphrasons le poème- n'est pas l'histoire des peuples. "Taisez-vous!" parce que les annales des vainqueurs aux élections ne sont pas plus honorables que le torchon de catin d'histoire officielle vôtre qui n'est pas celle des peuples ni de leurs pays. Carthage dans les écrits de Tacite nous le dit, Bagdad dans les médias atlantistes ne contredit pas le dit. De tout temps les vaincus n'ont pas de voix dans l'histoire qu'on écrit, saigne et enseigne.
"Taisez-vous!" parce que votre hargne contre la gauche est essentiellement motivée par votre haine séculaire de tout ce qui est intelligence humaine. Et Chokri Belaid qui fustigeait, peu de temps avant son assassinat, les "ennemis jurés de l'intelligence tunisienne" savait bien de quoi parler, qui citait tant et tant d'exemples illustrant cette inimitié presque naturelle entre les obscurantistes islamistes et l'intelligence qui les contrarie en tout temps.
"Taisez-vous!" parce que votre hargne contre  la gauche est en parfait accord avec le vieil air des pouvoirs locaux dont vous-mêmes, à une certaine époque, avez eu votre part à en souper. Dans les années 70, la presse de Bourguiba, les plumes inféodées aux multinationales américaines disaient, elles aussi, des militants de l'UGTT et ceux de l'UGET qu'ils  étaient des traîtres à la solde de l'étranger.  Un leitmotiv de ces belles envolées oratoires contre la gauche revenait souvent sous ces plumes:"Quand il pleut à Moscou, la gauche tunisienne ouvre le parapluie à Tunis". La chanson n'est pas inédite, loin de là, trop usée, trop affadie.
"Taisez-vous!" parce que la gauche tunisienne et arabe est issue des racines de l'histoire, sa propre histoire, qu'elle n'a rien à se reprocher concernant son enracinement identitaire, qu'elle peut revendiquer ses combats progressistes, la laïcité, l'émancipation de la femme, le socialisme, le communisme -et bien d'autres valeurs et utopies  attribuées indument à la seule culture occidentale, sans avoir à se faire déboiter de son corps arabo-musulman!  La révolte du Bassin minier en 2008, de Ben Ghedhahem en 1864, en Tunisie, ou celles, en Irak en d'autres époques, des Zenjs et Carmates, la voix de Belaid notre contemporain et dans la Tunisie d'aujourd'hui ou celle d'Abou Tharr Al-Ghifari dans l'Arabie du Prophète, maillons de la même chaîne, pièces du même puzzle, attestent de cette vieille et indéniable légitimité identitaire des forces du progrès auxquelles les apocryphistes de l'histoire, les corbeaux qui croassent et leurs ailes leur tenant de chœur,  dénient obsessionnellement le sang arabe ou musulman."Taisez-vous!" parce que vos vieux mensonges ne trompent plus que les disciples de votre nuit, ou ses dupes. Et il n'est que de s'arrêter sur le référent culturel de ce poème, les mots sommairement annotées en traduction, pour comprendre de quoi tiennent au juste vos mensonges. Le jeune Belaid de 23 ans, armé de ses Droits, de ses Belles lettres et d'une solide connaissance de l'histoire, a fait de vieille date le juste procès de cette histoire confisquée et prostituée par la barbe et le pétrole.

C'est là, au cœur de ce combat fondamental entre forces du progrès et forces rétrogrades, qu'il faut placer le vrai contexte de ce poème. Belaid nous y restitue les belles pages que l'école ne nous enseigne pas, que les livres expurgés, la pensée puritaine, les chiens de garde de la doxa, les cheiks dévoyés par les rials des palais, imbus de leur savoir merdeux, refusent de céder à leurs justes héritiers.

A son juste légataire et testateur, nous cédons enfin l'écrit et le juste cri.

                                                                                                                                    Ahmed Amri
                                                                                                                                      17.02.2013

 
tes larmes ne pouvaient irriguer
la terre désolée
mais l'encre jaillie de tes mains
insultait les dieux des impies
tout va bien pour le pays
Bagdad s'endort
et gouverne terre et pavés
tu étais son chevalier
et son jardin secret pour toi
n'avait plus de secret

Hussein l'oriflamme
debout!
les Arabes de l'Arabie des crabes(4)
fusionnant leur haine
quand leur potentat est tombé
ont autorisé l'effusion de ton sang
potentat: il n'y en a pas
les Zenjs(5) étant sous ta plume
l'épopée de la terre
des dissidences et des sels

Dans les nuits de supplice
ils ont déclaré
propriétés communes
aux déshérités
la portée du regard
et le sable
et chevauchant la dissidence
aux confins de la terre
contre l'expansion de la ruine
debout Hussein l'oriflamme
Bagdad s'endort
sur le trône douillet
et Hamdan(6) a appelé
les déshérités du pays
venez, dit-il,
voici le vin du Calife
tiré
des corvées mortelles
suant
vos mains et fronts
désamarrez vos barques
tendez vos mains étrillées
rendues exsangues
par la taxe du Calife
et son Parlement
mon sang est un sceptre
rassemblez votre sang
et suivez-moi
je suis le sable
le pays
la terre
et ceux qui viendront
je suis la ligne de démarcation
entre l'amour vôtre
et la folie

et vous
le début des affres du soir
quand trahissent les ans

debout Hussein l'oriflamme
ouvre les fenêtres
de notre histoire close
hisse tes papiers
la plume
et nomme par ses noms
le pays
laboure le voilé
éclabousse de leurs péchés
les barbes des ténèbres
et triomphe pour la populace
le rebut humain qui a maçonné notre gloire
et fourbi pour le combat ses armes

Se sont gommées
se gomment
toutes les cours
et les classes
qui de notre sang ont acheté
des odalisques
et métamorphosé en crânes
nos visages
nous avons fait nos matines
sur le corps cimetière
alors qu'un cor criait
me voici Hamdane
venant à dos d'une jument
attelée à la colère
pour recoller les fragments
de la diaspora arabe
les débris de la mémoire des exténués
sur le pavé

il crie
je suis le Carmate
et toi  mon prolongement Hussein
tous les pays
sont ma patrie
moi le Carmate
le hirsute des palmiers
la fougue des chevaux
battant des sabots les déserts
je suis une fleur
à la Galilée
et sur les terres nègres

Prends-en acte sur ton cahier
à la plume consigne ce dit

Hussein l'oriflamme
le trône du potentat est tombé
quand pliant leur épiderme
les esclaves ont brandi
les armes

le néant leur a dit
debout Hussein l'autorisé
face aux tribus
aux classes mâtinées
aux charognes
tu les avais mises à nu
mis à nu leurs lubies
et les alibis leurs
debout Hussein le phare
fossoyeur des faits et gestes
enténébrés
de nos ennemis
debout Hussein, l'oriflamme
les barbes qui ont squatté
l'histoire de tous les palais
ont envoyé les chasseurs de sorcières
te réclamant
avec ou sans linceul

debout
et barde-toi de mon sang
mets-toi à l'ombre
de mon linceul
des larmes de millions
du soupir amoureux

debout
tu es le pont des rêves
joignant deux épopées
la sensuelle appétence
du voyage éternel
et l'hymne du matin
debout Hussein l'autorisé
tu n'es pas mort
quand ils ont délégué
la sale mine de la lâcheté
habiter ta dépouille souveraine
soixante-dix-neuf ans(7) durant
tu sillonnais le pays(8)
qu'ils ont caché
entre les palais
et une prostituée
courtisane du Calife
qui sirotait savoureuse
la sueur coulant vers les bateaux

tu n'est pas mort
ni tu n'es linceul
toi l'auteur qui a ciselé
le long de la partie de chasse
notre chanson de geste
dans la pierre qui polit
le visage
jusque ton ultime chant
dédié à ce temps
tu n'es pas mort
auteur de notre odyssée
qui a lacéré
toutes les sectes
et la barbe traitresse

déploie ton corps
à perte de vue
dénude la chimère
et les visions rancies
fais ta prière, Carmate,
sur la nation
du pétrole et des masques
debout Hussein l'oriflamme
nous les épuisés
la cendre du pays
demanderons à l'esprit
de prendre congé de son âme
à ton corps notre adieu
à l'obscurité son jour "J"
au Calife
et ses belles odalisques
les allégeances des dévoyés
mais à l'alternative
sa couleur
qui lui échoira
à l'heure où dans tes mains
elle brandira son héritage
et une autre couleur en-sus
qui couvre les champs
l'alternative ira vers toi
dans le chant de l'Internationale
Et Beyrouth
mère des villages et des cités
t'a suivi dans ton cortège de martyr
elle a consenti un moment
pour pleurer Hussein assassiné
quelques larmes
mais par le sang
elle jura fidélité

debout Hussein notre bannière
assiège la ridda(9) qui tempête
les tribus ont investi
la djobba pétrolière
dans une barbe
et sont venues
pour tuer en nous
la portée des sens
elles combattent
la science de naissance
et reproduisent
clonée
la guerre d'extermination
quand leurs desseins
ont été découverts
dénudées
leur débauche et l'odalisque
le dieu des sectaires
ne pouvait admettre
ta survie
ni se complaire
à ta vue
Rawandī (10) de l'ère des Banques
et leur Parlement
Beyrouth pleure le martyr des esclaves
le parfum du Carmate
ta larme emperle
du sel des Zenjs
ton sourire s'irradie
de la Kuffa(11) dissidente
la voix d'Ali(12)
aux déshérités
"unissez-vous,
vous les épaves des batailles
le rebut des royaumes
la graine délaissée
debout!
Mu`âwîya(13) a mobilisé
les siens, ses proches,
les commerçants de la cité
et les anges apostats
debout donc
le Carmate de ces temps
est venu
braise et désir effréné
debout mes frères!
voici Hussein qui établit
une pile de sang
façonnée de vos larmes
des interminables nuits
d'esclaves de marais
d'ouvriers de Beyrouth
et d'épuisés sur le pavé
tout au long de ce pays

que s'étiole
se fane
et crève
sur la barbe infecte
la djobba du pétrole!

ô présent méprisé
comment la mère des cités
recevra-t-elle son fils?
comment coulera-t-elle ses nuits?
qui sèchera ses larmes
et répondra à l'Etat-Secte?
qui protègera le fils
et le sang qui bouillit
contre la folie des tribus
alors que Beyrouth
est pris en sandwich entre les deux?
Beyrouth une fillette entre eux apeurée
réponds Hussein: comment tu t'es tué?
comment tu meurs
toi notre cheikh
notre père réponds
toutes les parties
jouent leurs faux billets
investis dans des boites de nuit
de notre terre qui saigne
ohé, sudiste!
déploie ton corps à perte de vue
et déclare la pharaonisation (14)
rallie-toi aux mains empoussiérées
contre le corbeau qui croasse
ses oripeaux sont tombés
qui masquaient le museau des chacals
ses oripeaux sont tombés
mais non tombé en obsolescence
le masque

Beyrouth
raccourcit les temps
et déclare
la jument rétive
le verset du trône
le pétrole
cibles à abattre
au fur et à mesure
du combat
en dehors de cette oriflamme
bannière ensanglantée
qui éclaire les voies de la commune
et donne son aubade
à une partie qui a pris à loyer
une barbe des âges incultes
et s'est dressée
décrétant la restauration
de l'hégire caduc

nulle part sur terre
et dans la mère des cités
le mépris de la ridda
la hargne des réactionnaires
n'a d'objet
à part nous
père qui a creusé
de notre sang
et des reliefs de nos jours de peine
libéré l'abrégé de nos propos
autorisant le hissement des voiles
sous le pavillon
du Carmate et ses partisans
quand
redressé droit sur les pauvres
le temps a dit:
propriété collective est
la terre
notre mère
et la prise d'armes
magistrature suprême
maîtresse de notre destin
qui fera basculer les rapports
dans le fort de la mêlée

Ohé, sudiste étoilé!
soixante-dix-neuf ans
que tu sillonnes le pays
appelant les gens
à ne faire la prière
que pour leurs bras retroussés
devenus forteresses
déploie ton corps à perte de vue
et déclare la pharaonisation
rallie les mains empoussiérées
contre le corbeau qui croasse
ses oripeaux sont tombés
qui masquaient le museau des chacals
ses oripeaux sont tombés

tu n'es pas mort
quand fut annoncé
ton assassinat
nous étions à préparer l'hymne
et écrire nos versets dissidents
nonobstant les sentinelles dressées
une franche catine de barbe
happe notre chair et les affamés
et huche Yazid(15)
pour se partager avec
la bouchée qui reste

tu n'es pas mort
mais impératif
était ton sang
pour déshabiller le cadavre creux
et faire l'histoire de ce pays
ohé, toi l'enfant, notre cheik(16), notre père
mûri par les épreuves
sceptre des cités
tu es
héritage nôtre
ligne de suture
entre la perspective
et les rêves

notre terre
n'a jamais été stérile
ses zenjs se renouvellent
ses Rawandī
s'allongent
ses Carmates
rythment les pas
de nos valses

debout Hussein l'oriflamme
ton sang se venge
de ceux qui ont prostitué
l'histoire
et cette phase

allons aux déshérités
ici l'épopée
et le Carmate a juré
de venger ton sang
nous mourons
mais pas de répit
dans la guerre livrée
à la classe félonne

aux ennemis leur religion
aux ennemis leur religion
et à nous
indigence et pharaonisation

Chokri Belaid
novembre 1987

Traduction A.Amri
16.02.2013

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NDT:

1-Penseur marxiste libanais, membre du comité central du PCL et grande figure du communisme au Liban et au monde arabe, auteur de Les tendances matérialistes dans la philosophie arabo-musulmane, mort assassiné le 23 novembre 1987, à l'âge de 77 ans.

2- Rappelons ici, parmi tant d'hommages à la mémoire de Hussein Mrawa, celui de Abdeljabbar Eleuch, poète tunisien, que nous avons traduit peu de temps avant l'assassinat de Belaid.

3- Un exemple de ces plateaux de télé inoubliables est traduit en français ici.

4- Contre toute apparente trahison du texte original, dans l'esprit du jeune poète c'est bien "crabe", mot tunisifié et connoté péjorativement, qui correspond à العاربة "al-ariba", terme ségrégationniste par lequel se désignaient autrefois les Arabes de souche arabique, voire mecquoise, par opposition aux Arabes المستعربة "arabisés" venus d'autres contrées, c'est-à-dire rétrospectivement naturalisés.    

5- Zenj (Zendj): en ar. nègres, sont des milliers d'esclaves qui, sous le califat abbasside, travaillaient dans des conditions pour le moins inhumaines comme ouvriers agricoles dans les marécages du Chott al-Arab. En 869, sous la conduite d'un chef persan, Ali Ben Mohamed, ils se révoltent, s'emparent de Bassorah et menacent Bagdad. Leur soulèvement est devenu une référence dans la culture révolutionnaire arabo-musulmane, comparable à la révolte des communards français.

6- Hamdan le Carmate, leader de l'insurrection des Carmates qui, rassemblant les pauvres et les laissés en compte en Irak, a conduit à l'établissement, dans ce pays d'abord à Al Kufa, puis après le siège, sur l'île du Bahrein actuel et s'étendant au Yémen, d'un Etat indépendant du califat fatimide, première réalisation dans l'histoire humaine d'un régime communiste. Cet État a duré 124 ans, de 899 à 1023.

7- Nous avancions en exergue que ce texte serait "un papier en verve", resté inchangé: les 79 ans attribués à Husein Mrawa, au lieu des 77 vécus, pourrait se révéler comme un autre indice étayant cette hypothèse.

8- البلاد "al-bilad", quoique singulier, a souvent valeur de pluriel en poétique arabe. En ce qui concerne la mobilité du penseur ici illustrée,  Hussein Mrawa a vécu au Liban, en Irak pendant 17 ans et à l'Union soviétique où il a préparé et obtenu un doctorat.    

9- Ridda (recul, défection, rebond) désigne d'abord le mouvement d'apostasie qui a suivi la mort du Prophète. Dans le jargon de la gauche arabe, ridda signifie réaction, attitude réactionnaire.

10- Considéré comme « Zindīq » (manichéen), Ibn al-Rawandi (827-911) est une grande figure la pensée libre dans le vieux monde arabo-musulman. 

11- Kuffa (sud de l'Irak) est de tout temps l'épicentre des dissidences politiques à travers l'histoire arabo-musulmane: de Ali Ibn Abou Taleb (cousin et gendre du Prophète) aux Carmates, des premiers chiites à nos jours, elle est le foyer de soulèvements continuels contre le pouvoir central.

12- Ali Ibn Abou Taleb (cousin et gendre du Prophète). Les propos que le poète attribue ici à ce personnage ne sont pas qu'une simple envolée lyrique: Yazid et son père incarnaient le pouvoir du clan "Omaya", l'autorité impopulaire au service d'une élite nantie, alors que Ali ne se distinguait du commun des musulmans que par sa parenté avec le Prophète.

13- Mu`âwîya (602-680) est le premier calife omeyyade. Pour avoir combattu les petits-fils du Prophète, boudé la prière en public, pratiqué la discrimination envers les musulmans non arabes (mawālī), consacré la transmission héréditaire du pouvoir, entre autres points négatifs qui lui sont attribués, ce personnage a acquis un triste renom, que son fils lui succédant à sa mort ne fera que renforcer.

14- Pharaonistaion "فرعنة " semble emprunté plus à l'acception tunisienne du mot qu'au sens que peut connoter Pharaon. "Se pharaoniser" signifie être combattif, battant, irréductible.

15- Fils de Mu`âwîya (645- 683) et premier successeur de celui-ci au califat omeyyade, Yazid est réputé surtout pour sa débauche d'ivrogne impénitent et la répression sanglante de ses opposants à al Kuffa. A ce propos précis, les chiites et la plupart des musulmans sunnites ne lui pardonnent pas de s'être souillé les mains par le sang du petit-fils du Prophète, Hussein, tué avec un grand nombre de sa famille et ses partisans à Kerbala .

16- Constamment émaillé de références implicites à l’œuvre et à la pensée de Hussein Mrawa, le poème fait allusion ici à l’œuvre autobiographique du penseur: ولدت شيخاً وأموت طفلا Je suis né cheikh et je mourrai enfant

La fête de l'amour dans mon pays - Hafez Fares

Je sirote mon café

sur le pavé de l'univers

les gouttes ont la saveur

du désir qui perlait

l'an passé

et cette fête-ci de l'amour

les ronces barbelées

me barrent le chemin

Tawq Al-Hamama(1) est apeuré

sur la tête enturbannée

d'Ibn Khaldoun(2)

 Sur fond d'image de la statue d'Ibn Khaldoun 

à Tunis, le poème dans sa langue originale

Ibn Khaldoun

chevauchant le temps

quitte les étriers

et descend

les pieds ensanglantés

il demande aux assis:

pouvez-vous m'indiquer

le chemin de Novruz?(3)

c'est que le martyr

m'a recommandé le Printemps

Hafez Fares
14.02.2013

Traduction A.Amri
14.02.2013

NDT:

1- Tawq Al-Hamama (Le Collier de la colombe) est un traité sur l'amour écrit par Ibn Hazm (994-1064). Léon Bercher, orientaliste qui a traduit de nombreux textes arabes, en dit que "de toutes les productions littéraires traitant de l’amour, le Tawq est la meilleure et la plus intéressante."

2- Ibn Khaldoun (1332-1406) est un historien, philosophe, diplomate et homme politique maghrébin né à Tunis, considéré comme le précurseur de la sociologie moderne, auteur de Les Prolégomènes (Muqaddima), entre autres œuvres, qu'il a conçu comme une Introduction à l'histoire universelle.

3- Novruz, célébré tous les 21 mars dans de nombreux pays du sud-est européen, de l'Asie et du Moyen-Orient, correspond au premier jour du printemps. Une journée internationale lui est consacrée depuis 2009, en vertu de laquelle le 21 mars devient fête célébrant les valeurs de l'amour et de la paix.

Ami, si tu tombes... - Par Tounès Thabet

Merci à Tounès Thabet de nous avoir autorisé à publier ce bel hommage à Chokri Belaid, paru au journal Le Temps en date du 8 février 2013. (A.Amri)



«Je suis de la race des guerriers. Ils peuvent me tuer, mais, ils ne me feront jamais taire. Je préfère mourir pour mes idées que de lassitude ou de vieillesse. » Chokri Belaid

Quand sous les balles perfides, tu vacillas, la terre s’est dérobée sous nos pas, nous, tes orphelins. Quand ton sang rougit le sol, mille colères ont grondé et sonné le tocsin de leur règne chancelant. Quand la pieuvre s’attaqua lâchement à tes mots de braise, le tonnerre a soulevé nos rues. Quand les loups ont volé le chant de Nadhem Ghazali sur tes lèvres, un volcan est né qui emportera leurs cris hideux.

 
Roc majestueux, où puiser la force de te survivre, toi qui as donné ta vie avant le temps, à l’heure de la traitrise, quand tu découvris le visage de la lâcheté de ces « assassins que craignent les panthères » ? A l’heure de l’adieu, tu brisas les barreaux de nos peurs et les portes cadenassées de nos angoisses.

Ils s’attendaient au silence, espéraient que la terreur nous étoufferait, que nous serions hagards et pétrifiés, que les mots gèleraient au fond des gorges, que le sel des larmes nous aveuglerait. Mais, « Dieu quel fracas que fait un Camarade qu’on tue »… Un bruit assourdissant emplit nos rues, la clameur couvrit leurs appels au meurtre, leur projet exécrable, leurs mots qui charrient rejet, accusations calomnieuses, déferlante de haine.

Roc majestueux, où trouver les mots pour dire l’ignominie, un jour de deuil, quand pour museler les slogans de feu, ils lancèrent leur déluge de fumée âcre et brûlante, seule réponse à la douleur qui triture les entrailles, aux mots ciselés pour dire la fidélité à ta mémoire, aux sanglots épineux pour te dire cet amour que tu enfantas pour ce pays de miel et d’amertume ?

Roc majestueux, comment dire la déconvenue de l’adieu, quand les tirs de lacrymogène étranglèrent les voix coléreuses et les mots d’amour tressés un jour de tristesse pour l’ultime hommage, quand, sous les larmes du ciel, défila ton cortège ? Comment dire la honte ? Y a-t-il des mots pour crier la colère de voir ta dépouille inondée de cette fumée irrespirable et les pas précipités et apeurés de ta famille et des compagnons de lutte ? Comment te dire la chair frissonnante quand des youyous te saluèrent de cette longue plainte, cri de joie à l’heure de tes noces avec l’Histoire ?

Comment te dire ce chapelet de mots vibrants, ultime offrande d’un pays blessé, tumultueux, mais vivant ? Comment te dire les cris écartelés de tes pleureuses, la dignité de tes compagnons et le désespoir des jeunes militants ? Entends-tu les cris assourdissants « d’un pays qu’on enchaine ? » Entends-tu la clameur à venir, celle qui, telle une houle, fracassera l’édifice des assassins et de leurs complices, celle qui fera voler en mille éclats leur projet funeste : terreur, vandalisme, meurtres.

Il n’y aura ni peur, ni frayeur, ni épouvante car à l’heure de l’adieu, sera scellé ce pacte sacré de poursuivre ce chemin de croix, les pieds meurtris par la longue marche, les yeux rougis de veille et de fumée amère, persuadés que « contre les violents tourne la violence ». Demain à l’heure où étincelle l’espérance, tu tourneras la tête vers un pays libéré et vivant, revenu de l’exil et de l’errance.

Tounès THABET

Le Temps - 08 février 2013

Titre original: «Ami, si tu tombes, un ami sort de l’ombre à ta place…»

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Du même auteur sur ce blog:

Fatah Thabet in memoriam

Illuminé du nimbe des balles: Hussein Marwa - Abdeljabbar Eleuch

C'est du cloaque

de fange et de ténèbres

qu'ils sont venus

des noirs caveaux funèbres

des postiches de mystification

de la sourate de haine

des chiottes de palais

de la bénite sunna assassine

de la doctrine d'encens

ils sont venus

un soir de faim canine

et mirant de leur nuit

le soleil de tes yeux

ils espéraient éteindre

le feu de Sisyphe

cependant les lettres

Phénix immortel

n'ont fait que déployer les ailes

entamant sitôt ton départ

leur essor vers l'apothéose

ils tremblent

devant le feu de Sisyphe

fusils de chimères chargés

ils ont fui

tonnante sous le siège

l'ode de la faim

ils ont fui

le sang du Palestinien

qui avance

de la terre du Liban amoureux

de la citadelle de résistance

inexpugnable

ils ont fui

espérant l'éteindre

ton sang lumineux

et c'est le jour

qui s'est alors embrasé

ton sang est clarté

dans le chaos des destructions

ton sang les hymnes

le patrimoine au pouls vibrant

les syllabes du poème

et leur sang

hémorragie de rats 

et peste



Abdeljabbar Eleuch
Novembre 1987

Traduction A.Amri
04.02.2013

Du même auteur traduit sur ce blog:

Ils ne passeront pas

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NDT:

- Hussein Marwa (1910-1987), penseur marxiste libanais, membre du PCL, auteur de nombreux écrits dont "Les tendances matérialistes dans la philosophie arabo-musulmane". Mort assassiné le 18 février 1987. Le 18 mai de la même année, Mehdi Amel, poète et philosophe libanais lui aussi, subit le même sort. Cinq plus tard, le 8 juin 1992 c'est Faraj Foda, grande figure de la pensée libre égyptienne, qui est assassiné au Caire. L'ennemi commun de ces trois martyrs de la pensée critique: l'obscurantisme islamiste.- Abdeljabbar Eleuch est un poète et romancier tunisien né à Sfax le 27 juin 1960. C'est assurément l'une des plus belles plumes tunisiennes d'expression arabe, auteur de plusieurs recueils de poésie dont Poésies (1988) et Gollanar (1997), ainsi que de nombreux romans dont Chronique de la cité étrange (2000), roman qui lui a valu le prix Comar d'Or (Tunis, 2001), Ifriqistan (2002) et Procès d'un chien (2007) traduit en français par Hédi Khlil (Centre National de Traduction, 2010).

Abdeljabbar Eleuch est également co-auteur d'un ouvrage collectif paru en langue française:  Enfances tunisiennes, récits recueillis par Sophie Bessis et Leïla Sebbar (Editions Elyzad, 2011).

Sur l'autel de Moloch

 Moloch, honte aux apologistes acharnés de tes autels! Maudit le sordide sang qui t'adore! le zèle  contempteur de la vie!  

enfance suppliciée 

sur l'autel de Moloch

j'atteste 

saugrenu

qu'on te prenne au berceau
et mette à la robe

le prosélytisme qui t'engonce

les homélies

et leurs harcèlements

aux fratries de l'ordre ammonite

remettent à l'ordre du jour

le sacrifice infâme païen

j'atteste

assassine

la chape qu'on t'y jette

la tête  passée

à la camisole de force

annonce le carcan de fer

que leur zèle apostolique

d’insatiables Shahryar

passe au cou 
du sérail encagé

enfance marquée au fer du port

j'atteste 

criminel 

ton embrigadement 

les prêtres de Priape

aux sorciers du salafisme 

associés

à vingt mille watts

rôtissent tes oisillons 

 souriant aux anges dans leur nid

j'atteste

apocryphe

le courant infanticide

que tes bourreaux cananéens

et leur venin obscurantiste

t'injectent dans le berceau

sadiques

j'atteste

la barbe qui te barre le chemin

la scie des versets lus en dents de scie*

qui poinçonne informe l'hymen

et de la rose et tendre chair

faisant abats et hachis

écrème la candeur de ton sang

sur l'autel des pères fouettards

A. Amri
31.01.2013

Une version plus étoffée sur ce lien

* Pour en savoir plus sur ces lectures coraniques en dents de scie et les atrophies cérébrales qui en résultent ou y conduisent, je ne saurais trop recommander la lecture du texte "Le voile n'est pas une obligation islamique" écrit par Cheikh Mustafa Mohamed Rached.
La traduction est ici; le texte original dans sa version arabe ici.

Enfance suppliciée

" Moloch, honte à tes prêtres fouettards! Honte au sordide sang qui t'adore! au nom qui supplicie l'enfance! Honte aux tortionnaires qui t'invoquent, sorciers du salafisme criminel!"

enfance suppliciée sur l'autel ammonite
j'atteste
indécent ton martyre

haineux

intempestif

nauséabond

le prosélytisme pervers

qui t’engonce dans son joug

braises d’enfer
 tourmentes sadiques
les homélies

qui te hérissent le poil
et tonnent baveux
à perforer
cervelle sous ton crâne
et tympans

infâme

ce carcan de fer

que leur zèle apostolique

d’insatiables Shahryar
au cartel des Frères maudits

te passe au cou

crime innomé

sans fard aucun

ils brisent leurs ailes
aux oisillons

tordent leurs ailerons

à tes informes oiseaux

à vingt mille watts

j'atteste apocryphe

 non sagesse de Divin

le courant infanticide

et ses injections de venin

qu'ils disent immunitaire
les bourreaux cananéens

j'atteste satanique

 lu et seriné

en dents de scie
le Coran(1)

sadique j’atteste

leur scie

qui poinçonne l'hymen

déchiquète  le cœur

et du thorax

faisant abats et hachis

écrème le sang candide

sur l'autel des fouettards

ô petite enfance martyrisée

douceur de mon cœur  ô

qui t'ébroues et vagis

sous le joug infâme

ma petite volatile

à la chair de rose

sans l'os plumée

au voile accommodée

sans tes quatre épices

avec pour sauce

à la maitre d'hôtel

ton urine sécrétée

sous la terreur cheikhale

servie à souper

aux brutes sanguinaires

qui s'offrent goulûment

 tel supplice des auges

avant de t'avaler

tout rond

 clappent
se pourlèchent
à l'envi

puis rotent long

petits poucets

à vos contes arrachés

feuilles immaculées
qu'on croque en salade

feuillets embryonnaires

à vos rêves confisqués

vos châteaux démolis

délogés conjurés
vos princes

au bois dormant

vos pantoufles de verre

et bottes de sept lieues

précipitées dans l’enfer
frappées d’apostasie

vos fées marraines

mes anges martyrs

à vos layettes ôtés

fluettes poupées

au berceau matées

tournées, tâtées

pelées de vos langes

à vue de nez

au souk du cheptel arabe

les apôtres du niqah

à l'aune du majeur

toisent, écaillent et trient

à vulve mineure
et monts attenants

 caille et l’huître perlière

n’ont pas de prix

ils jugent et adjugent

conformément aux saints canons 

 certifiant prenable

tel hymen

enfilable

troussable
la petite caille
qui pépie

et fatiha récitée

tombe le verdict

ces graines de Satan

sont bonnes à rembourrer

à l’abri du Démon

de l'ivraie séparées
cloîtrées comme de vraies
vite elles mûriront

sous les serres bénites

dans vos linceuls jetées

Ils scellent le paquet

noir funeste

ô peste noire

de l'intégrisme merdeux

puant fétide

ta nuit sacrée

qui voue à l'aube

la candeur asphyxiée

au commerce du cartel

dans une lune ou deux

enfumés sous le voile

phosphatés, irrigués

et si besoin

dit Altesse cheikhale

sage prévention

plutôt que guérison

confiés aux bons soins

de la médecine cheikhale

la ceinture de chasteté

brevetée Wajdi Ghanim (2)

salvateur et indolore
au vif du bourgeon

un coup de sécateur

et plus de risques ni soucis

que le dard du Maudit

attise à chaste le moindre feu

vos plants de canne à sucre

fleurant bon la graine de Satan

au souk des primeurs
en ce printemps

drainant cheiks et leurs chèques

devront renflouer à vie

 à vos cultivateurs leurs bourses

mes petites Shéhérazade
à la vertu cheikhale  ainsi vouées

pomponnées de noir
vite faites épanouir

pour ses desseins noirs à la fratrie

et leur bonheur morbide

aux Baal sanguinaires

ces barbus de l'inceste

 mules barbes 

et bâtées

dignes émules
de Barbe bleue

A.Amri
30.01.13

Une version condensée sur ce lien

Notes:
1-  Le voile n'est pas une obligation islamique
2- Prédicateur égyptien qui se proclame "frériste à la moelle" et prône l'excision qu'il considère à la fois comme une honoration de la femme et une chirurgie esthétique.

Fatah Thabet in memoriam - Par Tounès Thabet

Dédié à la mémoire de son mari Fatah décédé le 12 juillet 2012, cet hommage écrit par Tounès Thabet nous saisit autant par le style imagé, la tendre poésie, que par la lumière -tantôt blanche, chaude,  tantôt bleue, tamisée- qu'il jette sur le disparu. Transcendant tout épanchement jugé impudique, toute effusion à tonalité idyllique ou élégiaque, il  nous restitue de Fatah des instantanés  qu'on croit sortis d'un album-photos, images qui recoupent sans fioriture aucune les souvenirs de ses anciens élèves. D'autres, plus intimes, semblent emperlées de ces cristaux de sel brûlant qui poudroient sous les paupières. Mais sans le moindrement affecter la dignité de la dame qui nous les révèle. Toutes rendent au militant, retrempé dans l'amour de celle qui lui parle et nous parle de lui, ce qui lui appartient.  
C'est beau, parfait, captivant. Et c'est peu dire. Un chant ciselé dont les résonances intérieures, le non dit, sont bien plus poignants encore que ce qui s'entend au pied de la lettre. (A.Amri)



« Tant que je ne me laisse pas écraser par le nombre, je suis moi aussi une puissance. Et mon pouvoir est redoutable tant que je puis opposer la force de mes mots à celle du monde, car celui qui construit des prisons s’exprime moins bien que celui qui bâtit la liberté »  ( Stig Dagerman )
Homme libre, tu le fus, toujours, traversant les chemins rocailleux, la colère en bandoulière et la lumière pour ultime horizon. Dans le regard, ce désir ardent d’abattre les murailles des geôles, de couper les fers de l’oppression et de l’aliénation. Combat harassant et  ardu, tel fut le tien, contre toutes les entraves à la pensée libre et souveraine, contre les chaînes invisibles, mais bien lourdes du conformisme et du conservatisme, contre l’immobilisme et le défaitisme.

Tu te battis contre les ténèbres, les bonimenteurs, les discoureurs aux paroles futiles, contre les illusionnistes aux  mirages dévoreurs, contre les bourreaux qui flagellent la liberté avide de soleil et de terres fertiles. Contre les mots qui ronronnent, insipides et fastidieux, tu brandissais des phrases de feu, ciselées au fer rougi, ce langage enflammé qui fut le tien, pétri de ferveur, d’humour et de rébellion. Tes pages furent le lieu de ton combat, sans cesse renouvelé. Une plume acérée, jetée dans l’encre épaisse des jours de révolte, à l’écume coléreuse. Lorsque la réalité devenait insupportable, intolérable, je voyais ton front s’assombrir, les mots courir sur tes lèvres, fuyants et espiègles. Tu les poursuivais, les dénudais, les retenais, t’y agrippais, saisissais le meilleur au bout de ta plume triomphante et en étalais la splendeur sur ta page blanche, bientôt remplie des graffitis que toi, seul, savais déchiffrer et décrypter. Je me suis toujours extasiée sur cette écriture fine et délicate, posée sur des bouts de papiers essaimés sur le bureau à l’ordre improbable. Tu souriais malicieusement et me parlais « de désordre organisé ».

Quand tu devenais silencieux, toi, l’amoureux des mots, qui  m’inondais de paroles, je savais qu’un texte te trottait dans la tête, qu’une idée cheminait derrière les rides d’un front, devenu, soudain, soucieux. Mais rares étaient tes silences tant tu aimais la musique des mots. Tu les éveillais de leur torpeur, les habillais de colère et d’enthousiasme, domptais leur désobéissance, parfois, et les éclairais. L’enfantement pouvait durer des jours, mais la délivrance, vécue dans la douleur, illuminait ton sourire. Je relisais la merveille, sous ton regard inquisiteur, discutais d’un mot, d’un titre et finis par avouer mon envoûtement. Ainsi la traque des mots est-elle devenue notre sport favori.

Discret jusqu’au bout, tu ne parlas jamais de tes combats pour les damnés de la terre, les rejetés, les discriminés, les laissés pour compte, les abandonnés, les oubliés. Jamais, tu ne dévoilas ces pans d’une vie de lutte pour les belles causes, celles qui nous transcendent, nous donnent le feu sacré. Mais, tous te reconnaissent la fidélité à des principes inébranlables et un engagement fougueux. Ton combat de syndicaliste, pendant les années de braise fut laborieux et rude, mais jamais, tu ne t’agenouillas, jamais tu n’abandonnas, le front fier et la parole libre. Des batailles furent perdues, jamais le désir de se battre, persuadé que le chemin était long, tortueux et torturé, parsemé d’épines. D’autres furent plus prometteuses. Ce 14 Janvier fut glorieux. Fatigué, tu battus le pavé qui résonnait du bruit assourdissant de nos pas et de la clameur libératrice. A 13h 30, tu rentras à la maison, non sans m’avoir fait cette belle confidence «  Je suis heureux d’avoir vécu ce jour ! ».  Cela te donna des ailes, de la vigueur et des étoiles dans le regard. Tu passas des heures à discuter, à analyser, à mesurer les futures espérances. Le 23 Octobre, tu exhibas avec fierté et bonheur ton doigt enduit de bleu azur.

Ton dernier combat fut long, douloureux et pénible contre le temps que tu appréhendais différemment, non plus en durée, car ce qui comptait était l’instant, la fulgurance d’une seconde, un moment fugace, l’éclair d’un instant. Une conversation à bâtons rompus avec un ami, une phrase bénie attrapée au vol, l’envol d’un papillon de nuit, le bruissement d’une feuille, la voix chaude d’un intime, le rire de ta fille, cristallin et limpide, l’arbre qui, derrière ta fenêtre explosait de fleurs. Tu aurais pu écrire comme Stig Dagerman « Il n’existe pour moi qu’une seule consolation qui soit réelle, celle qui me dit que je suis un homme libre,… un être souverain à l’intérieur de ses limites. ». Tu sus créer de l’espérance et de la beauté à partir de ce désespoir que tu taisais. Tes mots planent, désormais, lucioles d’argent, au-dessus de la voie lactée.

Tu transmis à des générations ta part de rébellion et de merveilleux, fébrile et déterminé à passer la main à ces jeunes qui t’adorèrent et t’adulèrent. Semences généreuses d’un printemps splendide, même si des orages nous guettent. Tu étais persuadé qu’il n’y aurait ni renonciation, ni capitulation et que la nuit  n’était qu’une passerelle entre deux jours. Les saisons ont été douloureuses, mais « le miracle de la libération » t’a porté «  comme une aile » vers ces contrées verdoyantes où tu survis. Tu as atteint, serein, l’inaccessible étoile, inondé de lumière.

Tounès Thabet
Journal "Le Temps"- 21.08.2012


Merci à tous qui se sont associés à notre douleur suite au décès de Fatah : La Rédaction du journal «  Le Temps », tous les collègues, les amis et compagnons de route de Tunisie, de France, d’Allemagne, de Vienne, du Liban, de Jordanie, de Libye. (Tounès Thabet)

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Du même auteur sur ce blog:

Ami, si tu tombes...

 

Au même sujet sur ce blog:

A Fatah qui ne nous a pas quittés

 

Au sujet de Tounès Thabet sur ce blog:

Tounès Thabet, ou la Fée tisserande d'espérance