Elle était une foi

aura souverain

de l'ensorceleuse

émoi qui étreint

l'Atlas

sirène au chant imparable

des hautes mers

qui rappelle incessamment au large

la felouque de Sindbad

dis-moi pourquoi

le sang impur des hyènes

ni leur magie noire

ne peuvent désamorcer

le vent du Maroc

ni le charme de décembre

sous le ciel de Marrakech

dis pourquoi

des quatre points cardinaux

la boussole et l'acribie

dans sa formule cabalistique

au marin invétéré

ne reconnaissent

que les chiffres aimantés

de ton nom

saida

mennebhi (1)

tu étais une foi

content

captives du rêve

que lègue au jour orphelin

la nuit de Shahryar

ma candide utopie

et ma hantise

ta chevelure

ô belle de Marrakech

soutenant le frère de Prométhée

et cette irréfragable fragrance

incrustée dans la pupille et le nez

envers et contre

le benjoin de siam

que ma légitime brûle

sur les ornières de mes succubes

et les cristaux triés

de gomme arabique dure

bardant mes grigris

envers le sel opalescent

ô ma belle

encroûtant mes cheveux

alors que les tiens

depuis la nuit des temps

y sont rebelles

le poème ne peut se soustraire

aux rets de notre serment

des ailes et des cils

j'ai beau frétiller

beau secouer

le fond des paupières

et la glu de ton kohol

beau vieillir

sous les fanes

de tant d'hivers

tant de décembres

égrenés et pilonnés

dans la conjuration du temps

le mortier sent toujours le cumin (2)

petite sœur

que la barbarie m'a ravie

alors que j'avais vingt ans

et autant de rimes

en gestation

accolées à notre soif

de justice

irrépressible parfum

qui me revient

dans la mouture de plomb

visage d'aplomb

ciselé sous le battage

sur ma photo

lutine

qui me cligne des yeux

et délurée

me lèche des rets

brasse l'écume

et sel de la mer

puis sourit

émoustillée

et de mon conte

se rit

il était une fois toi

conception immaculée

du poème

vierge utopie

et ton fils

de pourpre et vert emmailloté

ôtée à la faim

Saida

houri du Maroc

et le nourrisson vagissant

sur le pourpre de tes lèvres

à ton sein crucifié

rêve douillet

de nos vingt ans

en cet onze décembre

de l'an mille et décombres

sous mes cendres

vous deux

à jamais

vivants

A. Amri

11.12.10

1- Pour en savoir plus sur son combat et les circonstances de sa mort, Abraham Serfaty: rétrospective d'un combat.

2- Des années après sa libération, Abdellatif Laâbi, un rescapé des années de braise et de plomb marocaines, écrit, hanté par les séquelles de la torture: « Les grains de cumin, plus on les écrase, plus ils donnent de l'odeur. Et sans perdre de temps, on met la sagesse du proverbe en pratique. Le cumin de notre être est versé dans un pilon. Et les bouchers-mécaniciens écrasent. Moulin à meules, moulin à eau, moulin électrique, jusqu'à ce que notre cri nous devienne méconnaissable. Insupportable, notre cri de bête humaine, interminable.

C'est une autre douleur qui nous réveillera." Abdellatif aâbi (Tous les déchirements)